Llevo un tiempo metida en la poesía. Decir metida es no decir nada. Quien pueda que me entienda.
Pero soy un ser humano raro ( como todos) y necesité dejar de sentirla 
intelectualmente para vivirla "rusticamente".
intelectualmente para vivirla "rusticamente". Y, compartirla.
Salí con la máquina. Ahí estaba el pequeño racimo.
Cómo escapó de la vendimia, es un 
misterio.
misterio.Nos miramos. Nos tocamos. Nos olimos.
Oí como se partía en mi boca. Se me derramó todo.
Me llenó de dulzura y pasó a formar parte de mi.
Eso, justamente eso era lo que yo necesitaba.
31 comentarios:
Las uvas....pisadas...jeje. Soy siervo de Baco...que le vamos hacer. Desde luego parece que lo disfrutaste. Bésix
Simbiosis. Simbiosis total. Ahora tú también eres parte de esa uva.
Bicos.
Salud y República
Estaba ahí para ti, por eso se escapó de la vendimia... No lo dudes.
Un besazooo
Estás hablando de dios (tomad y bebed...) cuando te con-fundes y no se sabe dónde empieza él y dónde tú. Hablas de la luz, o del agua, cuando en la luz o en el agua te sumerges y los incorporas como si fueran tu piel, y te invaden como si fueran tus células. Estás hablando de la mano, de la carne que te ocupa y que te ama, o que ocupas y amas, con la que te con-fundes. La boca, como los ojos, es vía que nos transforma. Ya no eres tú.
Un beso.
Perdona que te moleste. Mi nombre es Luis, aunque soy más famoso, por ser un fascista hijo de tal.
Me ha llamado la atención, tu comentario, en el Blogger donde me han calificado de fascista, y tu comentabas que te alegrabas.Me parece justo que pueda defenderme, y te, que estoy siendo censurado.Me considero una persona apolítica, total, pero amo la historia.Y ese es mi fascismo, que cuando leo una publicación, en la que veo odio. Siento la obligación, de menos cuarenta años de dictadura y recesion politica.Que en aquellos trágicos y miserables años, las injusticias fueron por ambos frentes.Y siempre lo ago, con datos objetivos y sobre todo constatados, utilizando mis humildes conocimientos y todo tipo de publicaciones veraces.
Pues ese es mi fallo, ya que me gusta recriminar todas las injusticias, sean del color que sean.
deliciosa y dulce poesía
Yo también lo necesitaría. Querida María Jesús, ¿me darías algún día cobijo entre tanta poesía rústica como tu la denominas? Yo duermo poco (demasiado poco diría yo) podría limpiar, barrer, fregar, recoger. De verdad, de verdad que soy hacendosa y todo lo haría cantando.
Qué? Te he convencido.
Bueno lo intentaré otra vez
Besos de una madrileña que necesita de poesía rústica. Las uvas estaban para comérselas.
M Jesús, seguramente se salvó para poder pasar a ser parte de tí. Maravillosa experiencia esa fusiòn que he sentido contigo... ¡por cierto, estaban riquísimas!!! Un beso
Tenía un racimo en la mano justo justo como la primera foto cuando he abierto tu post. Ah, benditas sincronicidades, les hago caso y te dejo mi primer comentario. Llevo un par de semanas siguiéndote y me encuentro como en casa. Es uno de los blogs más auténticos y sinceros que he leído últimamente.
Un saludo.
Aunque ya sabeis que no contesto, hoy tengo que hacer una aclaración: Luis, no tengo el gusto de conocerte, si eres un fascista, peor para ti. Tendrás que vivir con eso (aunque te sería mejor cambiar). Yo no dije a nadie que te insultara. Solamente dije que no me gusta que se insulte a las mujeres por culpa de los hombres, con esa manía perniciosa de, cuando alguien no nos gusta llamarle hijo de su madre.¿hay que insultar a una mujer para ofender a un hombre? Ya sé que son frases hechas, pero algún día podemos empezar a deshacerlas que, si yo insultara a una mujer nunca le llamaría "hija de puto". Y no se si me explico...
Por otra parte, Carmen, el primer avión a Santiago no sé a que hora sale: entérate y dime a qué hora te recojo...mi casa necesita una limpieza a fondo y, si lo haces cantando...puedo incluso pagarte
Esa sensación es poesía...
Despois da cantidade de auga que caeu a noite do sábado o raro é que aínda estean as uvas enteiras, eu deixei uns acios na parra, porque me gusta velas alí colgando, pero dende o domingo xa se ven moitas podres.
Cando eu era rapaza gustábame moito ir buscar os pampos despois de pasar un tempo de facer a vendima, os bagos sabían moito mellor.
Mira ben, igual aínda anda por aí outro escondido.
Seguro que andaba escondido esperandote, espero que las hayas disfrutado.
Que importante és encontrarse en la vída...olerse, tocarse...sentirnos vívos...
Te estaba esperando MªJesus
En muy pocas palabras has expresado un mundo nuevo de las palbras.
Un Saludo y hasta la Próxima
¡se me antojo! :P
Durante ese tiempo se escondió para guardar sus néctares y ofrecértelos a ti, por eso se escapó de la vendimia.
En mis parras suele pasar. Se escabullen y luego te das cuenta de su presencia... les llamamos cencerros, pues son de un solo tallo y pocas uvas.
Besos
Ummmmm, como encontrar un tesoro :)
Ah! Es que esos pequeños racimos que se escapan al vendimiar, cuando se encuentran, con el fresco, y a veces con rocío, son una delicia, a mi me encantan!
Por cierto este año no se les ha olvidado ni uno...jajajaja
Besos y salud
Qué mágica poesía ésta de la tierra. Y tú, su intérprete, eres otro hallazgo mágico... Degusto ambas para que el día empiece inmejorable. Precioso post. Un beso enorme.
(Anónimo, ex fascista, o como quieras llamarte, es una lástima 'ensuciar' esta preciosa entrada con esas cosas, pero desde mi punto de vista deberías revisar tus fuentes "absolutamente veraces" si consideras que durante nuestro pasado reciente han sido las mismas injusticias los de uno y otro lado.)
Un saludo a todos.
Una vez más, la tierra te da lo que necesitas. Si eso no es amor...
No se como lo hiciste pero al leerte sentí la uva romperse en mi boca y algo acida por los laterales...
Será posible?
Un beso
Demostración palpable de como a poesía se pode atopar, inesperadamente, até nas cousas máis humildes.
Para min tamén as uvas son algo excepcional
Me encantan tus cosechas y tu simbiosis con la naturaleza.
biquiños
Sin duda donde mejor se palpa la poesía en la naturaleza.
¡Qué rica la uva! aunque desde que me decidí por una dieta a base de esa fruta una vez a la semana empiezo a aborrecerla.
Precioso. Nunca sabemos donde están escondidas las musas.
Un abrazo
Mi querida Mª Jesús, la próxima vez que alguien me pregunte a dónde voy en el tren de cercanías, le diré a Paradelas de Coles...
Viendo esa uva, no puedo menos que pensar en un delicioso vino...mmmm
besos
El ser una con la vida, la naturaleza.
Hermoso María Jesus, realmente hermoso.
Cariños
Con esa mirada, hasta las piedras darán poemas. Todo lo madura y no hay corrosión...
abrazos
El milagro de la resiliencia... la uva superviviente... Me gusta ese final: la unión dulce. San Juan lo sabía (aunque en su caso era el mosto de granada...) Besos
mmm... que placer...
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